Heute haben wir uns in die Höhle des dänischen Drahtesels gewagt: Kopenhagen, die unangefochtene Hauptstadt der Radfahrer. Eine Stadt, in der Radfahren keine Freizeitbeschäftigung ist, sondern eine Lebenseinstellung. Eine Religion. Ein Naturgesetz. Wer hier nicht aufpasst, wird schneller überholt, als er „Smørrebrød“ sagen kann – und das, während der Einheimische neben ihm locker im Business-Outfit pedaliert, eine Kaffeetasse in der Hand und das Handy am Ohr. Ohne Helm. Natürlich ohne Helm.

Frisch und voller Tatendrang – na ja, zumindest voller Tatendrang, frisch ist relativ nach einer Nacht im Fort – haben wir uns auf unsere Jeep-Klappräder geschwungen und die neun Kilometer vom Campingplatz bis ins Zentrum in Angriff genommen. Neun Kilometer klingt nach einem entspannten Morgenspaziergang auf zwei Rädern. Nach einem gemütlichen Aufwärmen. Nach: kein Problem.

Falsch gedacht.

Schon nach den ersten Metern wurde uns klar: Das hier ist kein Sonntagsspaziergang, sondern Fahrrad-Rush-Hour auf höchstem Niveau. Links und rechts sausten die Einheimischen vorbei wie Geschosse auf einem gut geölten Fließband – stilecht im Business-Outfit, mit der Einkaufstüte im Gepäckträger, Kleinkind auf dem Anhänger und der Entspanntheit von jemandem, der das seit der Grundschule so macht. Wir? Mittendrin. Mit leicht erhöhter Herzfrequenz, einem etwas zu breitem Lächeln und dem festen Vorsatz, nicht sofort als Touristen aufzufallen. Ein Vorsatz, der spätestens beim ersten zögernden Abbiegen aufgegeben werden musste.

„Einfach mitschwimmen“, hatten wir gedacht. Das klingt so einfach. So entspannt. So skandinavisch. Leichter gesagt als getan, wenn das Tempo um einen herum sportlich bis ambitioniert ist und die Fahrradspuren so breit und so ernst genommen werden wie in Deutschland die Überholspur auf der Autobahn. Mit jeder Ampel – und davon gibt es in Kopenhagen erfreulich viele, was uns immer wieder kurze Verschnaufpausen gönnte – wurden wir ein kleines bisschen sicherer. Bald fühlten wir uns fast so, als hätten wir nie etwas anderes getan, als in einem fließenden Strom aus Fahrrädern, Lastenrädern und gelegentlichen Rikschas durch eine skandinavische Großstadt zu gleiten. Fast.

Nach neun durchaus sportlichen Kilometern erreichten wir den Hauptbahnhof und quetschten unsere Räder strategisch zwischen hunderte andere – ob wir sie wiederfinden würden, war ein Problem für später. Erstmal Koffein. Und ja, ich gestehe es freimütig und ohne Scham: Es wurde Starbucks. Nicht gerade die dänischste Wahl, ich weiß. In einer Stadt, die für ihre Kaffeehauskultur bekannt ist, beim amerikanischen Konzern landen – kulinarisch nicht mein ruhmreichster Moment. Aber nach dieser unfreiwilligen Frühsport-Einheit war mir nach einer großen, heißen Tasse Treibstoff, und Starbucks liefert zuverlässig. Keine Überraschungen. Keine dänischen Preise – nein, warte, doch. Aber immerhin war die Menge stimulierender Koffein vorhanden.

Ein paar Schlucke später: Beine entspannt, Puls im Normalbereich, Weltbild wieder gerade. Kopenhagen, wir kommen. Jetzt zu Fuß. Also fast u Fuß.

Weil wir nach der Radtour nicht sofort wieder die Beine strapazieren wollten – und weil Kopenhagen nun mal eine Stadt ist, die man am besten mit einer ersten Gesamtübersicht versteht, bevor man tiefer eintaucht –, entschieden wir uns für unser bewährtes Mittel der ersten Stadtannäherung: den Hop-on/Hop-off-Bus. Oben drauf, open air, alles sehen, nichts verpassen und dabei sitzen. Perfekt.

Die Haltestelle lag günstig am Hauptbahnhof, und keine zehn Minuten später rollte einer dieser leuchtend roten Doppeldecker heran. Wir ergatterten Plätze oben – natürlich, denn wenn schon Sightseeing, dann mit vollem Panorama und maximalem Fahrtwind. Die ersten sieben Stopps nutzten wir genau so, wie es sich für Erstbesucher gehört: sitzen, staunen, staunen, sitzen, gelegentlich auf etwas zeigen und nicken. Foto. Kopenhagen zog in all seinen Facetten an uns vorbei – moderne Architektur neben historischen Gebäuden, breite Boulevards, verwinkelte Gassen, und natürlich immer und überall Radfahrer, die in ihrer eigenen Liga unterwegs waren und den Bus dabei mit einem Blick betrachteten, der freundlich sagte: Nett, dass ihr da seid. Aber wir sind schneller.

Dann kam Stopp acht – und damit war es vorbei mit der bequemen Passivität: Nyhavn!

Schon unzählige Male hatte ich die Bilder dieser perfekt aneinandergereihten bunten Giebelhäuser im Internet bewundert, auf Pinterest gespeichert, auf Instagram geliked und in meinem Kopf zu einem idealen Bild zusammengesetzt. Jetzt standen wir mittendrin. Und was soll ich sagen? Es war noch schöner als auf jedem Foto. Was eigentlich nicht möglich sein sollte, bei dem Aufwand, den die Menschen dort für ein perfektes Bild betreiben.

Die Farben der Häuser – strahlendes Gelb, sattes Rot, tiefes Blau, warmes Ocker – leuchteten in der Sonne wie frisch gemalt, und der Kanal davor spiegelte das ganze Farbspektakel auf der Wasseroberfläche wider, als wäre es extra so eingerichtet worden. An jeder Ecke klirrten Gläser, während fröhliche Menschen in kleinen Cafés und Restaurants saßen, die Sonne genossen und dabei die Entspanntheit ausstrahlten, die man nur hat, wenn man regelmäßig in einer der lebenswertesten Städte der Welt wohnt. Hier herrschte eine Atmosphäre, als hätte jemand die Essenz von Gemütlichkeit, Lebensfreude und skandinavischer Postkartenidylle in einem einzigen Viertel eingefangen und hinter Glas gestellt – nur dass man mittendrin spazieren durfte.

Wir ließen uns einfach treiben, schlenderten die Hafenpromenade entlang, während Boote sanft in den Wellen schaukelten und Möwen über unseren Köpfen kreisten, auf der ewigen Suche nach unachtsam gehaltenen Snacks. Schließlich fanden wir eine freie Bank – ein echter Glücksfall, denn Sitzplätze in Nyhavn sind so begehrt wie ein Lottogewinn an einem Samstagnachmittag. Von dort aus beobachteten wir das geschäftige Treiben: Touristen, die sich für das perfekte Foto in Szene setzten und dabei Verrenkungen vollzogen, die einem Yoga-Kurs zur Ehre gereicht hätten. Einheimische, die entspannt mit einem Glas Wein den frühen Abend einläuteten, erkennbar daran, dass sie die Touristen nicht fotografierten. Straßenmusiker, die mit entspannten Jazzklängen die gesamte Szenerie abrundeten und dabei fast zu perfekt wirkten, als wäre Nyhavn eine große, gut inszenierte Freiluft-Bühne.

Ein paar Fotos mussten natürlich sein – denn wenn man Nyhavn nicht fotografiert, war man dann wirklich dort? Nach ein paar Versuchen stellten wir allerdings fest: Man kann dieses Viertel nicht wirklich auf ein Bild bannen. Es ist eine Stimmung. Ein Gefühl. Eine Kombination aus Farben, Licht, Geräuschen und Leben, die sich der Kamera entzieht – und genau das machte den Moment so unvergesslich.

Nach unserem farbenfrohen Aufenthalt in Nyhavn war es Zeit für das nächste Abenteuer – und das hatte es buchstäblich in sich: die Vor Frelsers Kirke, die Erlöserkirche, mit ihrem legendären Turm, der sich mit seinen 90 Metern Höhe majestätisch über Kopenhagen erhebt. Schon von Weitem zog er unsere Blicke auf sich: ein massiver Backsteinbau mit einem vergoldeten, spiralförmigen Turmhelm, der aussieht, als hätte ihn jemand direkt einem Märchenbuch entnommen – mit leichtem Drall. Ein Anblick, der Ehrfurcht einflößt. Und eine Vorahnung, die sich wenige Minuten später bewahrheiten sollte.

Der Aufstieg begann. 400 Stufen lagen vor uns, und die ersten 250 davon führten durch das Innere des Turms – rustikale Holzbalken, knarrende Stufen und eine steile Konstruktion, die einem unmissverständlich klarmachte, dass das hier kein Spaziergang war, sondern ein Vorhaben mit ernstem Charakter. Schritt für Schritt arbeiteten wir uns nach oben, während uns die – nennen wir es großzügig – sportliche Beanspruchung der Oberschenkel daran erinnerte, dass man in Kopenhagen eigentlich schon beim Radfahren hätte aufwärmen sollen. Wir hatten aufgewärmt. Dennoch.

Doch das eigentliche Highlight wartete noch: die letzten 150 Stufen, die sich außen um den Turm herumwinden. Ja, richtig gelesen. Außen. Kein schützendes Mauerwerk mehr, kein beruhigendes Gefühl von vier Wänden um sich herum – nur eine enge, vergoldete Wendeltreppe, ein Geländer, das einen theoretisch am Herunterfallen hindern sollte, und direkt daneben: Luft. Viel Luft. Sämtliche Luft Kopenhagens, von 90 Metern Höhe aus betrachtet.

Der Blick nach unten? Interessant für Menschen, die das mögen. Der Blick nach oben? Einladend, aber respekteinflößend. Der Blick von Stefan, als er merkte, was ihn erwartete? Unbezahlbar. Stefan und Höhen verbindet eine Beziehung, die man als angespannt bezeichnen würde, wenn man höflich ist. Er hatte sich fest vorgenommen, nur bis zur inneren Aussichtsplattform zu gehen. Die Außentreppe? Klares Nein. Vernünftige Entscheidung eines vernünftigen Menschen.

Ich hingegen kletterte weiter. Schritt für Schritt, mit einer Hand am Geländer und dem festen Glauben, dass diese Konstruktion seit Jahrhunderten hält und heute keine Ausnahme machen würde. Oben angekommen, verschlug es mir die Sprache. Kopenhagen lag uns zu Füßen wie ein riesiges, lebendiges Gemälde. Die bunten Häuser, die verwinkelten Gassen, die glitzernden Kanäle, das Meer am Horizont – ein 360-Grad-Panorama, das jeden der 400 Stufen rechtfertigte und dazu noch die letzten 150 in der freien Luft.

Und dann, beim Abstieg, das Wunder: Mir kam Stefan entgegen. Tatsächlich. Auf der Außentreppe. Mit einem Gesichtsausdruck, der eine faszinierende Mischung aus echtem Stolz und kaum verborgenem Schrecken war. Die Erklärung ließ nicht lange auf sich warten, und sie war so typisch Stefan, dass ich fast das Gleichgewicht verloren hätte – diesmal vor Lachen: Schwäbische Sparsamkeit. Wir hatten schließlich für den gesamten Aufstieg bezahlt. Den gesamten. Also war die Außentreppe quasi bereits im Ticketpreis inbegriffen. Und was man bezahlt hat, das nutzt man auch. Höhenangst hin oder her – Geld ist Geld, und der Schwabe zahlt nicht zweimal.

Ich liebe diesen Mann.

Zurück am Boden – beide heil, Stefan mit leicht zitternden Knien, ich mit dem stillen Triumph derjenigen, die bereits oben war – brauchten unsere Beine erst mal eine kurze Erholungspause. Aber nicht zu lange, denn der nächste Hop-on/Hop-off-Bus ließ nicht lange auf sich warten. Wir ließen uns erschöpft in die Sitze fallen und rollten weiter Richtung Schloss Amalienborg.

Kaum hatten wir den Bus verlassen, standen wir mitten in einer Szene, die so präzise orchestriert war, dass sie beinahe unwirklich wirkte. Vor uns erstreckte sich der große, ovale Schlossplatz von Amalienborg, flankiert von den vier eleganten Rokoko-Palästen der dänischen Königsfamilie. Und mittendrin: die königliche Garde in vollem Zeremoniell.

Die Wachablösung begann. Mit ihren markanten Bärenfellmützen, tiefblauen Uniformen und weißen Gamaschen marschierten die Wachen in strenger Formation auf den Platz – präzise wie ein Uhrwerk, keine unnötige Regung, kein Zögern, kein menschlicher Moment der Unaufmerksamkeit. Ihre Bewegungen waren so exakt einstudiert, dass man unwillkürlich anfing zu überlegen, ob da echte Menschen oder sehr gut programmierte Automaten marschierten. Die glänzenden Knöpfe ihrer Uniformen reflektierten das Sonnenlicht, während das Echo der schweren Stiefel über das Kopfsteinpflaster hallte. Ein Schauspiel aus Disziplin, Geschichte und einer guten Portion königlicher Erhabenheit.

Wir standen fasziniert da, während die Kommandos knapp und energisch durch die Luft schnitten. Jede Bewegung saß. Selbst das Umdrehen geschah mit einer militärischen Perfektion, die Respekt einflößte – und bei mir ehrlich gesagt auch das leise Bewusstsein auslöste, dass mein eigenes Treppensteigen von vorhin damit in keiner Weise verglichen werden konnte. Das hier war Disziplin auf einem anderen Niveau. Seit Jahrhunderten findet dieses Ritual täglich um Punkt zwölf Uhr statt – und wir hatten das Glück, genau zur richtigen Zeit hier zu sein. Einer dieser Momente, die man nicht plant und für die man hinterher dankbar ist.

Als die Zeremonie zu Ende ging und die Wachen ihre neuen Positionen einnahmen, blieb für einen kurzen Moment eine ehrfürchtige Stille auf dem Platz zurück – bevor das touristische Treiben sich wieder in Bewegung setzte und alle gleichzeitig anfingen, ihre Fotos zu sortieren.

Weiter. Zurück in den Bus, durchgeatmet, und dann das nächste ikonische Ziel: die kleine Meerjungfrau. Langelinie-Promenade, direkt am Wasser, und schon von Weitem das untrügliche Zeichen, dass wir richtig waren: eine Menschenmenge, die sich um einen einzelnen Felsen versammelt hatte wie Möwen um einen liegengelassenen Fischbrötchenrest.

Und da saß sie. Die kleine Meerjungfrau, in all ihrer ruhigen, melancholischen Schönheit. Bescheiden, fast zart, blickte sie auf das Wasser hinaus, als würde sie noch immer sehnsüchtig auf ihren Prinzen warten – was, wenn man die Geschichte kennt, eigentlich ziemlich hoffnungslos ist. Hans Christian Andersen war kein Freund des Happy Ends.

Witzigerweise ist sie kleiner als erwartet. Nur 125 Zentimeter misst die Bronzeskulptur – und doch strahlt sie eine solche Präsenz aus, dass jeder, ob Tourist oder Einheimischer, für einen Moment innehält. Vielleicht liegt es genau daran: an dieser Diskrepanz zwischen dem gewaltigen Ruf und der bescheidenen Erscheinung. Man erwartet etwas Großes und findet etwas Stilles. Und das Stille trifft einen dann umso mehr.

Natürlich mussten wir uns durch das Fotowütige kämpfen, um einen guten Blick zu erhaschen. Touristen drängelten sich um den besten Winkel, manche wagten sich über die Steine bis ans Wasser, immer mit dem realen Risiko einer unfreiwilligen Abkühlung im Hafenbecken. Wir hielten es etwas anders: ran an den Felsen, Köpfe zusammen, Finger drauf – und Selfie! Die kleine Meerjungfrau sitzt derweil im Hintergrund und schaut aufs Wasser, als hätte sie für diesen Moment keine Zeit. Sie hat uns also komplett ignoriert. Schönen Dank auch, Bronzedame. Aber das Foto ist trotzdem großartig geworden – ich strahle, Stefan trägt die stoische Würde eines Mannes, der gerade 400 Stufen hinter sich hat, und die berühmteste Frau Dänemarks schaut an uns vorbei ins Meer. Passt eigentlich ganz gut zu ihrer Geschichte.

Nach einem solchen Programm meldete sich irgendwann unausweichlich der Hunger. Also zurück in die Innenstadt – zu Fuß durch die pulsierende Fußgängerzone, vorbei an Straßenmusikern, quirligen Boutiquen und verführerisch duftenden Essensständen. Und da war sie: die unvermeidliche dänische Hotdog-Bude. Henriks Pølser, um genau zu sein.

Wir konnten nicht widerstehen. Ein original dänischer Hotdog musste her – das war kulturelle Pflicht, Reiseerfahrung, gastronomisches Abenteuer. Die knackige Wurst, das fluffige Brötchen, dazu Senf, Röstzwiebeln und saure Gurken. Ein klassischer dänischer Streetfood-Moment. Wir bestellten, wir warteten, wir streckten erwartungsvoll die Hand aus.

Und dann kam der Moment, der uns kurz die Sprache verschlug: 20 Euro für zwei Hotdogs und eine Dose Cola.

Zwanzig. Euro. Ich wiederhole: Zwanzig Euro.

Für Würstchen im Brötchen. Stefan und ich tauschten einen kurzen Blick – diesen bestimmten Blick, den man nach vielen gemeinsamen Reisejahren entwickelt und der ohne Worte auskommt. Er bedeutete: Ja, wir haben richtig gehört. Nein, wir fragen nicht nochmal nach. Ja, wir essen es trotzdem. Und ja, wir verbuchen das unter „authentisches Erlebnis“. Was bleibt einem auch übrig, wenn man bereits bezahlt hat? Schwäbische Sparsamkeit kennt keine Reue – aber wohl Magenknurren.

Der Hotdog war übrigens gut. Wirklich gut. Aber zwanzig Euro gut? Kopenhagen, du treibst es auf die Spitze.

Nachdem wir unsere vergoldeten Hotdogs – im wahrsten Sinne des Wortes – verspeist hatten, machten wir uns auf den Weg zum Rathaus von Kopenhagen, einem der imposantesten Gebäude der Stadt. Der Spaziergang dorthin war ein echtes Vergnügen, denn die Route führte uns durch die Strøget – Kopenhagens berühmte Fußgängerzone und eine der längsten Einkaufsstraßen Europas, die sich wie eine endlose Flaniermeile durch das Zentrum zieht. Schicke Boutiquen, Designläden und klassische Souvenirshops, in denen Wikingerhelme aus Plastik neben dänischer Feinkost um die Wette glänzten. Straßenkünstler mit Gitarren und Seifenblasen sorgten für eine fast filmreife Atmosphäre. Wir ließen uns treiben, blieben stehen, schauten, sogen die Stimmung auf.

Und dann tauchte das Rathaus vor uns auf. Mit seiner markanten roten Backsteinfassade, dem hoch aufragenden Turm von 106 Metern Höhe und den kunstvollen Verzierungen wirkte es wie ein Bauwerk, das aus einer anderen Zeit direkt in die Moderne katapultiert wurde – und dabei nichts von seiner Würde verloren hat. Hier werden noch immer offizielle Zeremonien abgehalten, Hochzeiten geschlossen, große Ereignisse gefeiert. Mitten in einem Stadtzentrum, das Tradition und Moderne perfekt verbindet, steht das Rathaus wie ein Anker.

Wir fotografierten. Ausgiebig. Dann ließen wir die Kamera sinken und schauten einfach. Manchmal braucht es das.

Auch wenn die Hotdogs teuer waren – Würstchen sättigen nun mal nur bedingt, und nach der Außentreppe der Erlöserkirche war unser Kaloriendefizit beträchtlich. Also: weiterschlendern, und diesmal etwas Richtiges essen. Unsere Wahl fiel auf ein gemütliches Restaurant, das Smørrebrød servierte – das dänische Nationalgericht, ein kunstvoll belegtes Roggenbrot, das in Dänemark zur Mahlzeit erhoben wurde und das seinen Ursprung in der schlichten Arbeiterpause hat, sich seither aber zu echter Küche entwickelt hat.

Und was für ein Geschmack! Saftiger Lachs mit Dill, cremiger Hering mit Zwiebeln, Roastbeef mit Remoulade – ein Fest für den Gaumen. Jedes einzelne Stück sorgfältig zusammengestellt, jede Zutat frisch, jede Kombination durchdacht. So geht das also, wenn man Brot ernst nimmt. Deutschland, nimm dir was davon.

Ein Fest für den Geldbeutel? Eher nicht. Zwei dieser kunstvollen Brote, dazu ein Glas Mineralwasser, summierten sich auf stolze 60 Euro. Sechzig. Wir saßen eine Weile da und liessen das sacken. Dann aßen wir. Und es war jeden Bissen wert – auch wenn wir uns dabei leise vornahmen, beim nächsten Dänemark-Besuch mit mehr Rücklagen anzureisen.

Fazit Dänemark, kulinarisch: Essen ist nichts für schwache Nerven oder knappe Budgets. Aber für Menschen, die Qualität schätzen.

Nach einem Tag voller Erlebnisse, Treppenstufen, Preisschocks und Königsgarde brachte uns der Hop-on/Hop-off-Bus zurück zum Hauptbahnhof – genau dorthin, wo das Abenteuer begonnen hatte. Unsere Fahrräder warteten geduldig, exakt so, wie wir sie hin gequetscht hatten. Das allein war schon ein kleiner Triumph.

Direkt gegenüber: der berühmte Tivoli. Lichterketten funkelten in der frühen Dämmerung, bunte Karussells drehten sich, der Klang von lachenden Menschen mischte sich mit Musik und dem verlockenden Duft von gebrannten Mandeln. Eine kleine, magische Welt, die sich direkt vor uns entfaltete – und in die wir nicht mehr hineinkonnten. Die Zeit reichte nicht. Wir standen davor wie Kinder vor einem Schaufenster und wussten: Das nächste Mal. Dann mit Zeit. Dann ohne Kompromisse.

Dabei wäre der Tivoli wirklich einen eigenen Abend wert: Seit 1843 in Betrieb, gehört er zu den ältesten Vergnügungsparks der Welt. Walt Disney ließ sich von ihm inspirieren, als er Disneyland plante – besonders die Mischung aus gepflegten Gärten, Lichterzauber und nostalgischem Flair hat ihn begeistert. Die Holzachterbahn „Rutschebanen“ aus dem Jahr 1914 hat noch immer einen echten Bremser an Bord, der die Geschwindigkeit manuell steuert. Und jeden Samstagabend im Sommer gibt es ein großes Feuerwerk. Ein Park mit Seele, wie es ihn kaum noch gibt. Nächstes Mal, Tivoli. Versprochen.

Vor dem Rückweg noch ein kurzer Stopp in der Food Hall in der Nähe des Bahnhofs. Beim Betreten schlug uns eine Wand aus Düften entgegen: würziges Street Food aus aller Welt, frisch gebackenes Brot, exotische Gewürze, süße Verführungen in jeder Ecke. Die Auswahl war schlicht überwältigend – von asiatischen Dumplings über dänische Spezialitäten bis hin zu Trüffelpizzen. Leider hatten wir nach dem Smørrebrød keinen Hunger mehr. Aber mit jedem Stand, den wir passierten, wuchs die gedankliche Liste der Dinge, die wir beim nächsten Kopenhagen-Besuch essen würden. Eine Liste, die inzwischen mehrere Seiten lang ist.

Dann: zurück auf die Räder. Ein letzter Blick auf die Stadt, die Hände an den Lenker, und los. Die Fahrt zurück zum Campingplatz verlief angenehm – die Straßen ruhiger als am Morgen, der Fahrtwind mit einer leichten Meeresbrise. Gegen 21 Uhr kamen wir an.

Und weil dieser Tag so voll war und so schön, wollten wir ihn nicht einfach enden lassen. Wir stiegen auf den kleinen Hügel neben dem Platz – vorbei an den vier Kanonenrohren, die uns inzwischen wie alte Bekannte begrüßten – und schauten hinaus auf das Meer und die Lichter Kopenhagens in der Ferne. Die Wellen schimmerten im letzten Abendlicht. Eine angenehme Stille lag über allem.

Kopenhagen hatte uns begeistert. Mit seiner Lebendigkeit und seiner Geschichte, mit seiner Fahrradphilosophie und seiner Königsgarde, mit seinen Hotdogs zu Goldpreisen und seinem Smørrebrød, das es einem leicht macht, die Rechnung zu vergessen. Mit der kleinen Meerjungfrau, die kleiner ist als erwartet und größer als ihr Ruf. Und mit Stefan auf der Außentreppe der Erlöserkirche, der schwäbisch-entschlossen das bezahlt hat, wofür er bezahlt hatte.

Wir kommen wieder, Kopenhagen. Ganz sicher. Und dann auch in den Tivoli.