Erster September. Der Sommer macht noch was her – und wir? Wir packen den Camper. Fünf Tage Gardasee, Stefan und ich, ganz allein, ohne Kindergeschrei und Abenteuer-Anforderungen. Nur Sonne, Wasser, Wein und Dolce Vita. Der Plan steht. Der Camper steht. Das Herz hüpft.

Aber erst: die Verabschiedung.

Noah winkte uns nach wie ein kleiner Lokführer, der seine Passagiere auf große Fahrt entlässt – mit einer Würde und Ernsthaftigkeit, die man von einem Siebenjährigen nicht unbedingt erwartet, die aber in diesem Moment vollkommen richtig war. Emilia drückte uns mit der ganzen Kraft ihrer vier Jahre, was für sie ungefähr dem entspricht, was für Erwachsene ein ordentlicher Klammergriff ist. Nadine und Oli standen daneben und lächelten auf eine Art, die ich als „Schön, dass ihr fahrt – aber auch schön wenn ihr dann wieder da seit.“ interpretiere. Eine vollkommen berechtigte Reaktion.

Wir rollten los. Zwei Erwachsene, ein Camper, und die Vorfreude auf fünf Tage, an denen der einzige Zeitdruck die Tischreservierung sein würde.

Es war Sonntag. Und scheinbar hatten sämtliche Bayern und Baden-Württemberger denselben Einfall wie wir: „Lass uns doch mal losfahren!“ Die Autobahn präsentierte sich in ihrer gewohnten Sonntagspracht – Stau, so weit das Auge reichte, eine endlose Karawane aus Caravans, Familienkombis und Campern aller Couleur, die alle dasselbe wollten: Süden. Sonne. Raus hier.

Unser Navi – das offensichtlich eine ausgeprägte Abneigung gegen Autobahnstaus entwickelt hat und dabei gelegentlich kreative Entscheidungen trifft, die man im Nachhinein entweder verflucht oder liebt – entschied sich für den alternativen Ansatz. Raus aus dem Stau, rein ins Voralpenland.

Und was soll ich sagen? Ein Volltreffer. Einem der besten Navigationsentscheide unserer gesamten Reisegeschichte.

Statt ewigem Stop-and-Go auf der A8 bekamen wir eine Filmkulisse geliefert, die kein Regisseur besser hätte inszenieren können. Saftig grüne Wiesen, in einem Grün, das so intensiv ist, dass man fast zweifelt, ob das wirklich real ist. Charmante Dörfer, deren Häuser so ordentlich und blumengeschmückt dastehen, als hätte jemand eigens dafür gesorgt, dass sie immer ausschauen, als käme gleich ein Fotograf. Und dann: der Tegernsee.

Tiefblau. Eingerahmt von sanften, bewaldeten Hügeln. So malerisch, so vollkommen ruhig in der Morgensonne, dass ich für einen Moment ernsthaft überlegte, ob wir nicht einfach anhalten und hier bleiben sollten. Einen Spontan-Badestopp. Für ein paar Stunden. Oder zwei Tage. Wäre das so schlimm?

Dann der Achensee. Kristallklares Wasser zwischen steilen Berghängen, so türkisfarben, dass man sich fragt, ob da jemand heimlich Lebensmittelfarbe hineingeschüttet hat. Ein echter Postkartenmoment – die Art, die man fotografiert, obwohl man weiß, dass das Foto nie die Hälfte davon einfangen wird. Ich fotografierte trotzdem. Viele Male. Von verschiedenen Winkeln. Stefan wartete geduldig. Das ist bei uns eine bewährte Arbeitsteilung.

Während sich die Alpen immer majestätischer vor uns aufbauten und die Berggipfel langsam größer wurden, lehnten wir uns entspannt zurück und ließen die Landschaft einfach an uns vorbeifließen. Wer braucht schon eintönige Autobahnen, wenn man stattdessen eine Naturdokumentation in Echtzeit haben kann? Kostenlos, ungekürzt, mit perfekter Frischluft als Bonus.

Innsbruck kam und ging – ein kurzer Gruß an die Hauptstadt Tirols, ein Blick auf die goldene Stadtpfarrkirche, die stolz über die Dächer ragt –, und dann: der Brenner.

Es gibt Strecken, die so schön sind, dass man sie am liebsten zweimal fahren würde. Der Weg über den Brennerpass ist eine davon. Die Berge, die sich rechts und links aufbäumen, die Brücken, die kühn über tiefe Schluchten führen, das langsame Ansteigen, bei dem man spürt, wie man sich dem Dach der Alpen nähert – und dann der Moment, in dem man oben ist, kurz innehält, und der Ausblick in alle Richtungen einem kurz den Atem nimmt.

Doch bevor wir endgültig nach Italien hinabtauchten, stand eine wohlverdiente Pause auf dem Programm: das Outlet Center Brenner.

Offiziell sollte es eine kurze Erholungspause sein. Kaffee, vielleicht kurz die Beine vertreten. Wer sich das wirklich vorgestellt hat, kennt Outlet-Centers nicht. Man betritt so ein Ding mit dem festen Vorsatz, „nur mal kurz zu schauen“ – und verlässt es mit Tüten, die einem leise vorwurfsvolle Blicke zuwerfen.

Ich hatte Ziele: ein paar Kleinigkeiten für Noah und Emilia – und Essen. Schließlich ist eine Alpenüberquerung kein Pappenstiel, und mit leerem Magen reist es sich bekanntlich doppelt so schlecht. Meine Argumentation ist wasserdicht.

Also zuerst Kindersortiment, anschließend bei der nächstbesten Möglichkeit, sich die Alpenüberquerung mit einem warmen Gericht zu vergüten. Unsere Wahl beim Essen: ein Tagliata di Manzo all’Aceto Balsamico. Bei Loacker machten wir den Ausflug dann endgültig rund – frische Waffeln, knusprig und golden, mit dem unverwechselbaren Duft von Haselnusscreme. Man greift zu. Man greift noch einmal zu. Das ist keine Schwäche, das ist kulturelle Pflicht.

Mit wohlverdient vollen Einkaufstüten und noch volleren Mägen setzten wir die Reise fort. Der Brennerpass wurde gemeistert, und als wir die Passhöhe überquerten, fühlte es sich an, als würde uns Italien mit offenen Armen empfangen. Sanfte Hügel traten an die Stelle schroffer Gipfel. Das Licht wurde wärmer, weicher, goldener. Die Luft milder. Und irgendwo dort vorne – noch unsichtbar, aber bereits spürbar – lag der Gardasee.Die letzten Kilometer hatten die übliche Eigenschaft letzter Kilometer: Sie zogen sich. Jedes Ortsschild wurde mit wachsender Begeisterung begrüßt – Sterzing! Brixen! Bozen! – als hätten wir eine private Rallye ausgerufen, bei der jedes Schild ein Zwischenpunkt war. Trento! Immer näher. Und dann, endlich, die ersten vertrauten Namen der Gardasee-Städtchen.Lazise!20:15 Uhr. Die Straßen noch voller Leben, die warme Septemberabendluft duftend nach Pizza und Grilltem und dem leisen Salz des Sees. Das sanfte Plätschern des Wassers, das man hört, noch bevor man ihn sieht. So fühlt sich ein perfekter Urlaubsbeginn an.

Am Campingplatz angekommen, begann das, was unter Campern als die heilige Ritual der Stellplatzsuche bekannt ist. Laufschuhe an – und los. Denn hier war es üblich, sich seinen Platz selbst auszusuchen. Klingt nach Freiheit. Ist auch Freiheit. Und gleichzeitig die Quadratwurzel aus Entscheidungsstress.

Zu nah an den Sanitäranlagen? Nein danke – das klingt zwar praktisch, ist es aber in der Praxis nur bedingt. Direkt am Hauptweg mit Dauerbetrieb von Fußgängern, Fahrradfahrern und Hunden, die ihre Besitzer um den gesamten Platz schleppen? Ebenfalls nein. Zu nah an der Nachbarfamilie mit offensichtlich sehr engagiertem Kleinkind? Man kennt das.

Dann entdeckten wir ihn. Den Platz.

Nah am See. Blick aufs glitzernde Wasser, das im letzten Abendlicht goldfarben schimmerte. Nur wenige Schritte vom Restaurant entfernt – strategisch wichtig für den späteren Abend. Direktverbindung zum Supermarkt – strategisch wichtig für den Morgen. Schatten durch alte Bäume – strategisch wichtig für mittags. Eine perfekte Trifecta.

Wir schauten uns an. Dann den Platz. Dann uns. Dann wieder den Platz „Den nehmen wir.“ Keine weitere Diskussion.