Es gibt Campingplätze, die lernt man erst bei Tageslicht richtig kennen. Wenn man spätabends ankommt, sieht man eigentlich nur das Nötigste: den Stellplatz, den Stromkasten und hoffentlich keinen Baum, den das Navi verschwiegen hat. Alles andere verschwindet im Dunkeln. Erst am nächsten Morgen, wenn die Campertür aufgeht und der erste Blick nach draußen fällt, zeigt sich, wo man eigentlich gelandet ist.

So ging es uns auch im Club del Sole Bologna. Statt geheimnisvoller Schatten erwartete uns ein gepflegter Platz mit viel Grün, hohen Pinien und einer wunderbar entspannten Atmosphäre. Irgendwo zwitscherten Vögel, die Morgensonne kämpfte sich langsam durch die Bäume und für einen kurzen Moment fühlte sich alles herrlich entschleunigt an. Ein guter Start in den Tag.

Noch besser wurde er, als wir erfuhren, dass der Campingplatz für gerade einmal sieben Euro ein Frühstücksbuffet anbietet. Das bedeutete: kein Wasserkocher, keine Pfanne, kein Jonglieren mit Brötchen im Camper. Einfach hinsetzen und genießen. Stefan war sofort begeistert. Ich ehrlich gesagt auch.

Zumindest bis wir die Frühstückshalle betraten, denn dort wartete nämlich nicht einfach irgendeine Mitarbeiterin. Dort wartete SIE. Eine ältere Dame, die das Frühstück nicht organisierte, sondern dirigierte. Mit einer Autorität, bei der vermutlich selbst italienische Carabinieri unwillkürlich Haltung annehmen würden. Ihr erstes „Buongiorno“ war gleichzeitig Begrüßung, Ansage und Kontrolle. Danach folgte ein italienischer Redeschwall in einer Geschwindigkeit, bei der wir beide ungefähr jedes zehnte Wort verstanden – und das wahrscheinlich auch nur aus Zufall.

Wir antworteten höflich mit unserem gesamten italienischen Wortschatz: „Buongiorno… Colazione, per favore.“ Sie nickte. Dann zeigte sie plötzlich energisch auf ihr Handgelenk. Stefan schaute auf seine Uhr. Ich hielt ihr sogar meine entgegen. Sie schaute uns an, als hätten wir gerade vorgeschlagen, die Pasta mit Ketchup zu essen.

Erst Sekunden später fiel der Groschen. Natürlich meinte sie nicht unsere Armbanduhren, sondern die Stoffbändchen vom Campingplatz. Diese kleinen Einlassbänder, die wir am Vorabend beim Check-in bekommen hatten und die eher aussahen, als würden wir gleich auf ein Musikfestival gehen. Kaum hatten wir sie vorgezeigt, entspannte sich ihre Miene ein klein wenig.

Aber nur ein klein wenig. Denn jetzt begann der eigentliche Programmpunkt. Andere Menschen zeigen einem beim Frühstück kurz, wo das Buffet steht. Diese Dame veranstaltete dagegen eine komplette Führung. Mit beeindruckender Ernsthaftigkeit schritt sie voran und präsentierte jedes einzelne Buffet-Element, als würde sie uns durch die Uffizien führen.

„Pane.“ Kurze Pause.
„Brioche.“ Nicken.
„Frutta fresca.“ Bedeutungsvoller Blick.
„Yogurt. Marmellata. Succo. Caffè.“

Jede Station wurde mit einer Hingabe vorgestellt, als handele es sich um unbezahlbare Kunstwerke. Erst nachdem wir den kompletten Rundgang absolviert, aufmerksam genickt und hoffentlich alle Vokabeln ausreichend gewürdigt hatten, führte sie uns zu einem Tisch. Nein. Nicht irgendeinem Tisch. Unserem Tisch.

Mit einer eleganten Handbewegung deutete sie auf zwei Stühle, nickte zufrieden und verabschiedete uns mit einem feierlichen „Buona colazione“. Wir bedankten uns fast ehrfürchtig, setzten uns und brachen Sekunden später in schallendes Gelächter aus.

Das Frühstück selbst war gut. Frische Brioche, Obst, Joghurt, Cappuccino – alles völlig in Ordnung. Aber eigentlich erinnerte man sich weniger an das Buffet als an die Dame, die daraus ein offizielles Zeremoniell gemacht hatte. Wir fragten uns schon, ob es morgen wohl einen kleinen Abschlusstest geben würde. Die Antwort kam schneller als erwartet.

Während wir noch unseren Cappuccino tranken, schlich sich eine junge Frau scheinbar unbemerkt ins Restaurant, setzte sich an einen freien Tisch und griff sich ganz selbstverständlich ein Brötchen. Ein Anfängerfehler. Aus dem Augenwinkel sahen wir nur noch, wie unsere Frühstückskommandantin losschoss. Keine zwei Sekunden später stand sie neben der verdutzten Urlauberin und eröffnete erneut den inzwischen vertrauten italienischen Monolog. Die junge Frau erhob sich schuldbewusst, wurde einmal vollständig durchs Buffet geführt, bekam sämtliche Speisen erklärt und anschließend einen neuen Tisch zugewiesen.

Erst danach war die Welt wieder in Ordnung. Wir mussten uns das Lachen regelrecht verkneifen. Nicht, weil jemand zurechtgewiesen wurde, sondern weil diese ganze Szene so wunderbar italienisch war. Ein Frühstück mit militärischer Präzision, aber gleichzeitig mit einer Herzlichkeit, die man irgendwie trotzdem mochte. Genau solche Begegnungen sind es, die man Jahre später noch erzählt.

Nach diesem unfreiwilligen Italienisch-Intensivkurs machten wir uns schließlich auf den Weg nach Bologna. Vom Campingplatz aus gibt es gleich zwei Möglichkeiten. Entweder nimmt man den Bus direkt vor dem Platz bis zum Hauptbahnhof und läuft von dort in die Altstadt. Oder man spaziert etwa zwanzig Minuten nach Dozza und steigt dort in einen Bus, der einen direkt mitten ins historische Zentrum bringt.

Wir entschieden uns für die zweite Variante. Zum einen, weil der Bus früher fuhr. Zum anderen, weil zwanzig Minuten Bewegung nach dem üppigen Frühstück auch nicht schaden konnten. Der Weg führte entlang einer ruhigen Landstraße, vorbei an Bäumen, Feldern und Zäunen. Nichts Spektakuläres. Aber genau diese ruhigen Momente zwischen zwei Sehenswürdigkeiten machen für uns oft den Reiz einer Reise aus.

Natürlich wären wir nicht wir gewesen, wenn alles auf Anhieb funktioniert hätte. Kaum erreichten wir die Bushaltestelle in Dozza, fuhr unser Bus direkt vor unserer Nase davon. Wir schauten ihm noch kurz hinterher, setzten uns dann auf die Bank und nahmen es mit Gelassenheit. Urlaub eben. Zehn Minuten später kam bereits der nächste Bus und brachte uns direkt ins Herz von Bologna.

Als wir an der Via Rizzoli ausstiegen und zum ersten Mal den Torre degli Asinelli zwischen den Häusern auftauchen sahen, war sofort klar: Diese Stadt hat Charakter. Nicht geschniegelt und geschniegelt wie Florenz. Nicht dramatisch wie Rom. Bologna wirkt, als würde sie gar nicht erst versuchen, jemanden zu beeindrucken. Und genau deshalb schafft sie es vom ersten Moment an.

Vor uns ragten die beiden Wahrzeichen der Stadt in den Himmel: der Torre degli Asinelli und sein schiefer Nachbar, der Garisenda. Zwei mittelalterliche Türme, die aussehen, als hätten sie sich seit Jahrhunderten gegenseitig versprochen: “Egal was passiert – wir kippen heute nicht um.” Vor allem der Garisenda macht dabei einen ziemlich überzeugenden Eindruck, als würde er genau das trotzdem irgendwann vorhaben.

Von hier aus ließen wir uns einfach treiben. Bologna ist keine Stadt, in der man zwanghaft jede Sehenswürdigkeit abhaken muss. Sie funktioniert vielmehr wie ein gutes italienisches Essen: Gang für Gang entfaltet sich etwas Neues. Hinter jeder Ecke wartet eine weitere Piazza, eine kleine Gasse, eine Kirche oder irgendein Gebäude, bei dem man automatisch stehen bleibt und erst einmal nach oben schaut.

Unser erster Stopp führte uns zum Mercato di Mezzo – und spätestens hier verstand ich, warum Bologna als kulinarische Hauptstadt Italiens gilt. Bereits vor den Eingängen stapelten sich Obst und Gemüse in Farben, die aussehen, als hätte jemand den Sättigungsregler in Photoshop auf Anschlag gedreht. Drinnen reihten sich Käsetheken an Schinkentresen, frische Pasta an Mortadella in Größenordnungen, die vermutlich schon als Kleinwagen zugelassen werden könnten. Es roch nach Parmesan, frischem Brot, Salami und Espresso. Eigentlich der denkbar schlechteste Ort, wenn man gerade erst gefrühstückt hat. Denn plötzlich bekommt man trotzdem wieder Hunger.

Nach diesem ersten kulinarischen Vorgeschmack zog es uns weiter nach Santo Stefano. Von außen wirkt der Gebäudekomplex fast unscheinbar. Drinnen eröffnet sich dagegen eine kleine Welt für sich. Sieben miteinander verbundene Kirchen, verwinkelte Innenhöfe, Kreuzgänge und uralte Mauern, durch die das warme Sonnenlicht fällt. Alles wirkt unglaublich ruhig. Während draußen das Leben durch die Straßen pulsiert, scheint hier die Zeit einfach beschlossen zu haben, etwas langsamer zu laufen.

Wir schlenderten durch die alten Höfe, blieben immer wieder stehen und ließen die Atmosphäre auf uns wirken. Es gibt Orte, die beeindrucken durch ihre Größe. Santo Stefano beeindruckt durch seine Ruhe. Selbst Stefan, der normalerweise nicht stundenlang Kirchen besichtigt, setzte sich irgendwann einfach auf eine steinerne Bank und genoss den Moment. Das passiert nicht oft. Entsprechend gut musste dieser Ort also sein.

Irgendwann standen wir plötzlich wieder vor dem Mercato di Mezzo. Nicht absichtlich. Aber Bologna scheint über ein eigenes Navigationssystem zu verfügen. Egal welchen Weg man einschlägt – irgendwann landet man wieder dort. Vermutlich verlaufen unter der Altstadt irgendwelche unsichtbaren Magnetfelder, die Touristen zuverlässig zurück zum Essen ziehen. Anders kann ich es mir bis heute nicht erklären.

Eigentlich wollten wir inzwischen im berühmten Ristorante Da Cesari sitzen. Laut Internet eine Institution, wenn man echte Bologneser Küche probieren möchte. Nur leider hatte das Restaurant unsere Planung offensichtlich nicht gelesen. Noch Geschlossen.

Also blieb uns nichts anderes übrig, als weiter durch die Stadt zu ziehen. Was sich im Nachhinein als ziemlich gute Entscheidung herausstellte. Denn jetzt begann das, was Bologna für mich eigentlich ausmacht. Die Arkaden.

Man liest vorher überall davon. Über vierzig Kilometer sollen es sein. Schön und gut, denkt man sich. Ein paar überdachte Gehwege eben. Bis man darunter steht. Dann merkt man plötzlich, dass diese Arkaden viel mehr sind als nur Wetterschutz. Jede sieht anders aus. Manche schlicht und mittelalterlich. Andere prunkvoll mit verzierten Decken, Stuck und wunderschönen Bögen. Mal fällt die Sonne in schmalen Streifen zwischen den Säulen hindurch, mal wirkt alles wie eine riesige Freiluftgalerie. Man läuft automatisch langsamer, schaut ständig nach oben und entdeckt alle paar Meter wieder neue Details.

Irgendwann fotografierten wir nicht mehr nur Gebäude. Wir fotografierten Decken. Wer hätte gedacht, dass man sich einmal ernsthaft über besonders schöne Decken freuen würde?

Und natürlich… standen wir kurze Zeit später schon wieder am Mercato di Mezzo. Langsam hatten wir den Verdacht, dass Bologna uns testen wollte. “Mal sehen, wann sie merken, dass sie zum vierten Mal hier vorbeilaufen.”

Wir nahmen es mit Humor. Schließlich gehört genau dieses ziellose Durchschlendern zu den schönsten Dingen, die man in Bologna machen kann. Die Stadt zwingt einen förmlich dazu, langsamer zu werden. Nicht ständig aufs Handy zu schauen. Nicht auf die Uhr. Sondern einfach loszulaufen und zu sehen, wohin einen die nächste Arkade führt.

Und genau diesmal führte sie uns endlich zu unserem Ziel. Das Ristorante Da Cesari hatte geöffnet.

Das kleine Restaurant wirkte vom ersten Moment an so, als hätte es überhaupt kein Interesse daran, irgendwelche Touristen beeindrucken zu wollen. Keine Speisekartenständer auf dem Gehweg, keine Mitarbeiter, die Passanten hereinwinken, keine riesigen Schilder mit “Best Pizza in Town”. Stattdessen dunkle Holzbalken, weiß gedeckte Tische, Kellner, die ihren Job offenbar schon länger machten als manche Gäste auf der Welt waren, und diese angenehme Gelassenheit, die nur Lokale ausstrahlen, die wissen, dass sie gut sind.

Wir nahmen Platz und mussten gar nicht lange überlegen. Wenn man schon in Bologna sitzt, bestellt man natürlich das, wofür diese Stadt berühmt ist. Vorher gönnten wir uns allerdings eine Vorspeise. Mortadella.

Und ich gebe ganz offen zu: Mortadella gehörte bislang nicht unbedingt zu den Dingen, wegen denen ich nachts schweißgebadet aufwache. Stefan sieht das ähnlich. Aber was dann auf den Tisch kam, hatte mit der Wurst aus deutschen Supermarkt-Kühltheken ungefähr so viel gemeinsam wie ein Ferrari mit einem Einkaufswagen.

Hauchdünn geschnitten, wunderbar aromatisch und unglaublich zart. Nicht fettig, nicht aufdringlich, sondern angenehm mild mit einer feinen nussigen Note. Wir schauten uns nach dem ersten Bissen kurz an und dachten beide dasselbe.

Okay… jetzt verstehen wir den Hype. Selbst Stefan, der Mortadella normalerweise eher höflich ignoriert, musste anerkennen: „Die ist richtig gut.” Und wenn Stefan so etwas sagt, dann entspricht das ungefähr einer Zwei-Sterne-Bewertung im Michelin-Guide.

Danach kam der eigentliche Star des Tages. Tagliatelle al Ragù. Nicht Spaghetti Bolognese. Diesen Begriff sollte man in Bologna vermutlich lieber gar nicht erst laut aussprechen. Hier gehört das Ragù auf frische Tagliatelle. Punkt. Diskussion beendet.

Schon der erste Blick verriet, dass hier nichts überladen werden musste. Keine überflüssige Dekoration, keine Berge Parmesan, keine halbe Tomatenplantage auf dem Teller. Einfach frische, goldgelbe Bandnudeln und ein Ragù, das offensichtlich viele Stunden Zeit gehabt hatte, genau das zu werden, was es sein sollte.

Der erste Bissen erklärte sofort, warum dieses Gericht weltweit kopiert wird – und warum fast alle Kopien scheitern. Es schmeckte unglaublich intensiv und gleichzeitig völlig unkompliziert. Das Fleisch war butterweich, die Sauce wunderbar ausgewogen und die hausgemachten Tagliatelle hatten genau den richtigen Biss. Kein Gericht, das einen mit Gewürzen erschlägt. Sondern eines, das einfach perfekt funktioniert.

Während wir so dasaßen, dachte ich kurz daran, wie viele Millionen Menschen jeden Tag irgendwo auf der Welt “Spaghetti Bolognese” kochen. Wenn sie dieses Ragù einmal probieren würden, müssten vermutlich einige Familienrezepte komplett neu geschrieben werden.

Nach dem Essen lehnten wir uns zufrieden zurück. Viel mehr braucht es manchmal gar nicht. Gutes Essen, ein Glas Wasser, ein gemütliches Restaurant und dieses angenehme Gefühl, genau am richtigen Ort zu sein. Als wir wieder auf die Straße traten, setzte sich unsere persönliche Bologna-Tradition selbstverständlich fort.

Keine fünf Minuten später standen wir…
…natürlich wieder am Mercato di Mezzo.

Mittlerweile waren wir überzeugt, dass irgendwo unter dem Pflaster ein riesiger Magnet eingebaut worden war. Bologna lässt einen einfach nicht los. Egal welche Gasse man nimmt, irgendwann landet man wieder zwischen Mortadella, Tortellini und Parmesan.

Diesmal störte uns das allerdings überhaupt nicht. Denn direkt gegenüber wartete bereits die nächste Belohnung. Eine Gelateria. Nach einem ausgiebigen Mittagessen ist Eis schließlich keine Nachspeise mehr. Es ist medizinisch notwendig.

Wir entschieden uns für cremiges Gelato bei der Cremeria Cavour, das mit einem kleinen Keks serviert wurde, auf dem tatsächlich der Name des Hauses stand. Clevere Werbung. Vor allem aber verdammt leckere Werbung.

Mit dem Eis in der Hand schlenderten wir weiter durch die Straßen. Inzwischen hatten wir längst aufgehört, auf den Stadtplan zu schauen. Bologna funktioniert ohnehin besser ohne festen Plan. Man läuft los, biegt irgendwo ab, entdeckt plötzlich wieder eine wunderschöne Arkade, bleibt stehen, macht ein Foto, schaut nach oben, läuft weiter und entdeckt die nächste.

Diese Stadt zwingt einen regelrecht dazu, langsamer zu werden.Nicht Sehenswürdigkeit für Sehenswürdigkeit abzuhaken, sondern einfach unterwegs zu sein.So standen wir irgendwann auf der Piazza Maggiore, bewunderten die mächtige Basilika San Petronio mit ihrer unvollendeten Fassade und spazierten weiter zum Neptunbrunnen, der seit Jahrhunderten stoisch über den Platz wacht und heute vermutlich genauso viele Selfies ertragen muss wie früher Tauben.

Auch der Palazzo d’Accursio und die ehrwürdigen Gebäude rund um den Platz zogen uns immer wieder in ihren Bann. Ein paar Straßen weiter schauten wir noch in die Vorhallen der Biblioteca dell’Archiginnasio hinein. Schon dieser Eingangsbereich mit seinen Fresken und Wappen versprüht so viel Geschichte, dass man fast automatisch leiser spricht.

Später suchten wir natürlich auch noch das berühmte Fenster zum Canale di Reno. Nun ja. Der Kanal hatte an diesem Tag offensichtlich frei. Statt romantischem Wasserblick präsentierte sich uns… ziemlich viel Trockenheit. Aber auch das gehört zu einer Reise dazu. Nicht jeder Instagram-Hotspot liefert das perfekte Bild. Manchmal liefert er einfach eine gute Geschichte.

Langsam machten sich inzwischen die vielen Kilometer bemerkbar. Unsere Füße hatten mittlerweile eindeutig mehr von Bologna gesehen als ursprünglich geplant. Irgendwann schauten Stefan und ich uns an und wussten beide, was der andere dachte. Es reicht. Zum Glück hatte Stefan die rettende Idee.

„Lass uns doch einfach mit dem Bus zum Hauptbahnhof fahren und von dort den Bus direkt zum Campingplatz nehmen.” Ein Satz, der sich nach fast zwanzig Kilometern Stadtspaziergang ungefähr so anhört wie: “Ich habe übrigens zwei Business-Class-Tickets organisiert.” Gesagt, getan.

Wenig später saßen wir entspannt im Bus, lehnten uns zurück und ließen Bologna langsam an den Fenstern vorbeiziehen. Keine Landstraße mehr nach Dozza. Kein zusätzlicher Fußmarsch. Einfach sitzen und fahren.

Zurück am Camper – frisch geduscht, halb erholt – meldete sich plötzlich der Magen. Das Ragù vom Mittagessen war inzwischen verdaut, und es wäre nicht die Böhm’sche Art, hungrig schlafen zu gehen.

Also schlüpfte Stefan in den Abendmodus und marschierte kurzerhand zum Campingplatz-Restaurant „Hostaria Felsinea“, um einen Tisch für 19:30 Uhr zu reservieren. Pünktlich erschienen wir zum Dinner – diesmal ganz ohne Buffetbriefing oder Frühstücksdiktat. Keine italienische Einweisung, keine Handzeichen, kein Zeigen auf nicht vorhandene Uhren – einfach hinsetzen, bestellen, genießen.

Ich nahm einen Thunfischsalat mit Buffalo-Mozzarella, der leicht, frisch und überraschend gut gewürzt war – wie gemacht für müde Spaziergänger mit Rest-Hunger. Stefan entschied sich für Spaghetti Pomodoro, ganz klassisch, ganz italienisch, und dazu ein kühles Glas Weißwein, das unsere durchgelaufenen Füße innerlich applaudieren ließ.

Draußen dämmerte der Tag langsam dahin, die Luft war mild, und wir ließen alles nochmal Revue passieren: Türme, Arkaden, Pasta, Plattfüße. Dann kuschelten wir uns ins Camperbett, müde, satt und sehr zufrieden.

Gute Nacht, Bologna.
Du hast uns ordentlich durch die Stadt gescheucht – aber auch ganz wunderbar empfangen. Wir kommen sicher wieder – aber morgen fahren wir erstmal woanders hin.