Salerno: Kein Markt, viel Meer und Nike-Eskalation
Sonntag, 12. Oktober. Der Tag begann verdächtig freundlich: blauer Himmel, gute Laune, Frühstück bei Pasquale und eine Katze, die Stefan inzwischen offenbar als persönliches Eigentum betrachtete. Nach Cappuccino, Cornetti und einem letzten Blick auf unsere grüne kleine Oase bei Villa Julia rollten wir gegen 9 Uhr Richtung Salerno. Der Plan klang solide: Wochenmarkt auf der Piazza San Francesco, mitten in der Stadt. Ein bisschen bummeln, schauen, vielleicht Schuhe, Schals oder irgendwas kaufen, das man zu Hause auspackt und denkt: „Warum genau haben wir das eigentlich mitgenommen?“
Also fuhren wir hin, fanden den Platz, parkten, liefen los – und standen vor sehr viel nichts. Kein Markt. Kein Stand. Kein Verkäufer, der uns lautstark Pfannen, Socken oder Zitronenpressen aufdrängen wollte. Nur ein paar Tauben, die wirkten, als hätten auch sie mehr erwartet. Wir googeln nochmal. Sonntag. Piazza San Francesco. Genau hier. Tja. Italien hatte offenbar beschlossen, den Markt heute inkognito stattfinden zu lassen.
Für ein Mittagessen war es noch zu früh, für Enttäuschung zu schönes Wetter und für schlechte Laune waren wir zu nah am Meer. Also machten wir das, was man auf Reisen tut, wenn Plan A sich sang- und klanglos in Luft auflöst: Wir suchten Plan B. Und Plan B blinkte uns in Form eines sehr gefährlichen Wortes auf der Karte entgegen: Outlet. Cilento Outlet Village. Nur ein kleines Stück entfernt, behauptete das Navi. Ein „kleines Stück“ ist in Italien zwar dehnbar wie Mozzarella auf Pizza, aber egal. Der Markt hatte uns versetzt. Das Outlet war da. Andiamo.
Das Cilento Outlet Village empfing uns mit Sonne, Palmen, Springbrunnen und dieser künstlich perfekten Einkaufswelt, in der sogar die leeren Wege aussehen, als hätten sie gerade frisch gebügelt. Es war kaum etwas los, italienische Musik dudelte unaufdringlich aus irgendwelchen Lautsprechern, die Fassaden glänzten, und die Läden standen da wie Schauspieler kurz vor ihrem Auftritt. Wir schlenderten erst harmlos durch die Anlage, ganz entspannt, nur gucken, nur bisschen stöbern, wie man das eben sagt, bevor man die erste Tüte in der Hand hat und innerlich bereits einen Finanzplan für Textilien erstellt. Und dann stand er plötzlich vor uns: Nike Clearance Store. Nicht Nike Outlet. Clearance. Das ist nicht Shopping, das ist eine Kampfansage an jede Form von Vernunft.
Drinnen war es dann um mich geschehen. Longsleeves für 15 Euro, Sneakerpreise, bei denen man kurz prüft, ob nicht irgendwo eine versteckte Kamera steht, Shirts, Hosen, Kinderkram, Sportsachen – alles schrie nicht „Kauf mich“, sondern „Du wärst doch völlig bescheuert, mich hierzulassen“. Ich ging in den Tunnel. Dieser spezielle Outlet-Tunnel, in dem man plötzlich Größen kauft, weil irgendein Enkel irgendwann schon reinwachsen wird, und Farben mitnimmt, die man daheim als „praktisch“ rechtfertigt.
Stefan verschwand irgendwo zwischen Herrenabteilung und Fluchtinstinkt, während ich Turnschuhe für mich, Turnschuhe für die Kinder, Shirts, Jogginghosen und Langarmteile zusammentrug, als müsste ich eine kleine Sportmannschaft ausstatten. Die Verkäuferin wirkte nicht schockiert. Eher respektvoll. Vielleicht hat sie innerlich applaudiert. Vielleicht auch nicht. Ich jedenfalls verließ den Laden mit großen Tüten und diesem breiten Grinsen, das nur Schnäppchenjäger kennen. Wenn uns das Leben keinen Markt gibt, kaufen wir eben den Nike Store leer.
Gegen Nachmittag rollten wir mit einem Panda, der inzwischen eher nach Familienkutsche eines mobilen Sportgeschäfts aussah, zurück Richtung Salerno. Die Strecke führte uns durch die Hügellandschaft des Cilento, immer wieder mit Blick aufs Meer, und über der Stadt thronte das Castello di Arechi wie eine mittelalterliche Erinnerung daran, dass es außer Shopping auch noch Kultur gibt. Wir nahmen sie zur Kenntnis. Von unten. Mit Respekt, aber ohne Aufstieg. Nach dem Nike-Marathon war unser Kulturbedarf erst einmal auf energiesparende Fernsicht eingestellt. Wir parkten beim großzügigen Piazza della Libertà, einem Platz, der so weitläufig ist, dass man dort problemlos eine Parade, ein Festival oder eine mittelschwere Familienfeier veranstalten könnte- oder alles gleichzeitig – und liefen hinunter zum Lungomare.
Salerno zeigte sich an diesem Sonntag von seiner angenehm entspannten Seite. Palmen, Meer, Spaziergänger, Kinder auf Rollern, alte Herren im Gespräch, Familien mit Eis in der Hand – italienischer Sonntagnachmittag in Reinform. Kein Theater, kein überdrehter Postkartenalarm, sondern dieses ruhige, echte Flanieren, bei dem niemand irgendwohin muss und trotzdem alle unterwegs sind. Links glitzerte die Bucht, rechts zogen sich Bänke, Bäume und kleine Cafés entlang der Promenade. Wir liefen einfach mit, sammelten Sonne, schauten aufs Wasser und spürten langsam, wie der leere Markt vom Vormittag endgültig in der Bedeutungslosigkeit verschwand. Salerno hatte uns nicht mit Marktständen bekommen, sondern mit Meerblick. Auch eine Methode.
Vom Lungomare bogen wir irgendwann ins Centro Storico ab, und sofort wechselte die Kulisse. Eben noch Weite, Palmen und Meer, plötzlich enge Gassen, gelbe Fassaden, alte Türen, Balkone mit Wäsche und dieses herrliche italienische Durcheinander, bei dem jedes Haus aussieht, als könnte es eine eigene Familiengeschichte erzählen. Über unseren Köpfen hingen Lichtinstallationen in allen Varianten: Wellen, Sterne, Figuren, Stoffbahnen, Leuchtgebilde, als hätte jemand die Altstadt schon mal probeweise für Weihnachten verkabelt. Tagsüber sah das schon spannend aus, aber man konnte sich sofort vorstellen, wie das hier abends aussieht: ein einziges Lichtermeer über Kopfsteinpflaster, mit Gelato in der Hand und leichtem Risiko, sich vor lauter Staunen an einer Stufe zu verschlucken. Leider mussten wir irgendwann zurück nach Pompeji. Dunkelheitszauber wurde also auf die innere Liste „Nächstes Mal“ gesetzt.
Während wir so durch die Gassen trieben, passierte dann das Unvermeidliche: Wir standen plötzlich vor einer Filiale der Pizzeria da Michele. Wie in Neapel. Nur ohne die Menschentraube, ohne Nummern-Wartekrimi, ohne das Gefühl, gleich an einem Pizza-Pilgerort in Ohnmacht zu fallen. Ein kurzer Blick zu Stefan, ein kurzes Nicken – natürlich gingen wir rein. Wir bekamen ein kleines Plastiknümmerchen, warteten kaum fünf Minuten und bestellten unsere geliebte Marinara. Ganz schlicht. Tomate, Knoblauch, Oregano, Teig. Kein Käse, kein Firlefanz, keine Zutaten, die erst mal ihren Lebenslauf erklären müssen. Und wieder war sie großartig. Knuspriger Rand, würzige Sauce, dieser volle Geschmack aus fast nichts. Ein Déjà-vu mit weniger Trubel, aber genauso viel Glück auf dem Teller.
Gut gestärkt spazierten wir noch ein Stück am Lungomare entlang, ließen den Blick über die Bucht schweifen und machten uns dann langsam zurück zum Auto. Wir hatten gelernt: Rund um unseren Campingplatz bei Pompeji möchte man nicht unbedingt im Dunkeln in enge Straßen geraten, wenn einem der Außenspiegel lieb ist.
Gegen 17:30 Uhr rollten wir wieder bei Villa Julia auf den Platz, müde, zufrieden und mit einem Panda voller Nike-Beute. Kaum standen wir, war auch schon die Katze da. Nicht vorsichtig, nicht schüchtern, sondern mit der Selbstverständlichkeit einer Hoteldirektorin, die prüft, ob die Gäste ihren Tagesausflug ordentlich absolviert haben. Wir stiegen aus, sie stieg ein. Direkt auf den Fahrersitz. Blick zu Stefan. Eindeutige Botschaft: „Na endlich. Und wo warst du so lange? Das war mit mir so nicht abgesprochen!
Das Übliche folgt: Duschen. Diese heilige Zeremonie nach einem staubigen Roadtrip. Kurz davor nochmal ein prüfender Blick zur Katze – die liegt jetzt demonstrativ ausgestreckt auf Stefans Stuhl, als wolle sie sagen: “Hier wohne ich jetzt.” Frisch geduscht, mit nassen Haaren und einem gesunden Gefühl der Erschöpfung, schnappen wir uns etwas aus unserem Vorrat – nichts Großes, eher das kulinarische Pendant zu Jogginghosen: ein bisschen Brot, Mortadella, ein Stück Käse. Mehr braucht es nicht.
Ich verziehe mich mit Laptop in den Camper, Füße hoch, Fenster auf, die Tasten klappern. Endlich Blogzeit. Und draußen? Draußen sitzt Stefan wie der Chef im eigenen Garten: Campingstuhl leicht zurückgelehnt, die Kapuze locker über den Nacken gerutscht, ein Glas Balvenie in der Hand – mit Katze. Die sitzt jetzt auf seinem Schoß, hoch erhobenen Hauptes, als hätte sie sich ebenfalls einen Drink verdient.
Er erzählt ihr vermutlich gerade, was für ein Schnäppchen diese Kinderturnschuhe waren und dass sie mit ihren weißen Pfoten bestimmt auch in Größe 27 passen würde. Die Katze schweigt. Nur ihr Blick sagt: “Mach ruhig weiter, ich hör dir zu – aber ich entscheide, wann du aufhörst.” Ein perfekter Tagesausklang in Schwarz-Weiß: Stefan, die Katze und ein Schluck Whisky.
